El viejo de al lado se murió
la semana pasada,
tenía 95 o 96,
no estoy seguro.
Pero ahora yo soy el viejo chocho
del barrio.
Cuando me agacho
a la mañana para recoger
el diario
pienso en ataques cardíacos
o cuando nado en mi
pileta
solo
pienso,
Jesucristo,
van a venir y
me van a encontrar flotando aquí,
boca abajo,
mis 8 gatos sentados en el
borde
lamiéndose y
rascándose.
morirse no es malo,
es esa pequeña transición
de aquí a
allá
lo que es extraño
como apagar de golpe
el interruptor de
la luz.
Ahora soy el viejo chocho
del barrio,
estuve esforzándome en serlo por algún tiempo, pero ahora tengo que hacer algunas nuevas
jugadas:
debo olvidarme de subirme del todo la bragueta, usar pantuflas en vez de mis zapatos, llevar los anteojos colgando de mi cuello,
tirarme pedos sonoros en el supermercado, usar una media de cada color, dar marcha atrás con el auto contra los cubos de basura.
debo acortar mis zancadas, dar pequeños pasitos, empezar a mirar torcido, agachar mi cabeza y preguntar, "¿qué? ¿qué dijiste?"
Tengo que tenerlo listo, encanecer mi cabello,
olvidarme de afeitarme. quiero que me reconozcas cuando me veas: ahora soy el viejo chocho del barrio y no podrás decirme una puta cosa que yo ya no sepa.
¡respeta a tus mayores, nene, y quítate de mi camino!
| CharlesBukowski
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